"ветер бьет в лицо обжигает снег, но ногам покоя нет...", "мне мой честный ангел признался я его достал" (с)
Стоит мне только сесть написать здесь о чем- то сверхважном, как обязательно кто-нибудь заявится и захочет от меня чего-то. Грустненько так, тошненько. Именно сегодня я не хочу никого видеть в живую, но окружающим, похоже, все равно плевать. Нет. Я не обижен на бытие и провидение, но... тошно. Причина? Утомлен тем, что происходит. Слишком много людей, слишком много неуемного брата, слишком много стухло из того, что я каждый, сука, день готовил для них всех. Так и хочется заорать, мол, баста! Я уезжаю! Готовьте себе сами. Не то, чтобы я не любил или не умел готовить, но это скучное занятие, а если еще и продуктов особо нет, то еще и тошное. Я - то люблю экспериментировать в безопасных масштабах и совсем не понимаю, как люди готовят по рецептам. Во многом из-за того, что как ни возьмусь за поиск рецепта, всегда выберу то, что покажется заманчивым, но проблема в том, что... "берем корень кандрагара (три шт.), смешиваем его с молоком единорога (7 л) и взбиваем в течении суток, периодически читая сутры над всем этим месевом". На такие жертвы ради пищи я не готов, но и что-то обыденное готовить мне влом.